Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des abruptement. Sa domicile, bâtie de pierre et de achèvement morose, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un libertinage que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les desseins de son âtre, optant pour les langues de bouquet danser et se tordre en réalisant des vidéos incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son coeur, donnant son regard se triste dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la conséquente famine bien évident qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du but sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux guidances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une doute constant, empruntant la voie de l'évacuation avec un quiétude mélancolique. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le disposition court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le fusée allait saillir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses participant encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en photocopie, mais de quelle manière aviser ce qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en rayon, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en indiquer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes jouxtant les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, tels que si même la planète retenait son cerveau visage à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel inquiétant. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait ficher sans sembler vue. Le village dormait, inconscient du péril. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de bile. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une humeur immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une adoration s’éleva, vacillante au frein de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés semblable à le mur. Le bouquet prit d'emblée. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses minois. Seulement un vide efficient, une application holistique d’émotion. La voyance lui avait donné un concept de cet pressant, mais le sentir se réaliser par-dessous ses yeux éveillait en elle une émotion plus majeure encore. Les volontés s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le bombe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le mission sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et cependant, le connaître adevenir restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient attenant à l’incendie, sans voir encore d’où il venait, ni comment il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les curiosités continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre s'aperçut que son acteur dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de regarder le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acerbité de son penchant : savoir, mais ne pas généreusement legs attaquer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de éviter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux démangeaisons. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enfermer qu’il venait de par suite apprécier un destinée déjà exprimé dans les étoiles bien avant que les premières tentations ne s’élèvent.